Libro de título alucinante y contenido no menos. No sé bien que te esperas cuando descubres un libro con este título, de un japonés al que no conoces, de una cultura que supones  lejana y ajena, pero desde luego nada es como te lo esperas.

Es el primer autor japonés que leo y me esperaba una lectura más serena, más “oriental”, en cambio he pasado tres semanas detrás de un García Márquez japonés dónde lo que parece sueño es realidad y la realidad es sueño.

Para mí, lo mejor de este libro son las historias dentro de historias que contienen a su vez otras historias como en un juego de muñecas rusas interminable, y los personajes. Los personajes son cercanos y extraños a la vez, están muy bien perfilados, realizan los actos más extraños pero te parece que es lo único “normal” que podrían hacer.

Y no sé qué es lo que buscaba Murakami con esta historia, a mí lo que me decía todo el tiempo es que la “normalidad” es un engaño y que lo que llamamos personalidad es sólo una capa más de la cebolla. Y tal vez parezca esto algo místico, pero ni la historia ni los personajes lo son en absoluto.

Este libro lo recomendaría sin ninguna duda a cualquiera que desee recuperar el viejo gusto de leer, de que te cuenten historias al oído mientras te recuestas en la cama, y buscaré más libros de este autor, y me acordaré de los traductores de japonés al castellano que parece que hay bien poquitos, y tal vez me tenga que plantear aprender japonés para seguir disfrutando de este nuevo y maravilloso descubrimiento.