|
Esperanza
|
|
En todos los vivientes; la última palabra vive en
los labios que callaron. Aún se siente el ruido de la caída de las tablas
de la Ley; y cadenas que se arrastran. Moisés está colérico. Y sobre todos flota una frondosa primavera que
crece sobre los sepulcros y cuchillos. Besos fatales de despedida nos aguardan; bajo el
reloj del tiempo. Vamos al gueto profundo sin luz; ni esperanza. La memoria crece y se acumula y el presente es un
abismo; sin luz. En los acantilados brillan los ojos de la noche; El vacío se abre para tragar lo finito sin pausas. ¡Noche de cuchillos! Presentimos que nos vamos en una Ítaca sin
retorno. La piel va al vacío; desgarrada entre sueños y recuerdos. Áspera vida e inevitable muerte sombría para
renacer. Elixir embriagador que reposa sobre los mangos; y
los aguacates. El canto mágico de los
pájaros que cambian de colores; como los peces en la laguna y se lanzan al
agua; mientras los patos se espantan. Sin el nosotros somos hojas en la diáspora;
levantados por el viento junto a guijarros y cenizas antiguas. A la sombra de los altos árboles. Whitman canta sobre las frías lápidas y las
azucenas. El viento silba arriba y el puente es una bruma. ¡Parece el Puente de Boyacá! |