Esperando que crezca el sol

se extiende la sombra de algo

bajo el farol.

Por la calle muerta de sonidos,

tenues presencias emergen.

En la noche,

corren las aguas

de la imaginación y el pensamiento.

Allí navegan

goletas cargadas de esclavos.

Son las manchas de la historia.

Lacerantes recuerdos petrificados,

en las venas enfurecidas de la memoria.

Escribo sobre ruinas

en páginas de piedra.

Las hojas ausentes

como la justicia.

Un mendigo exiliado

entre el agua de las lágrimas

y el calor de las palabras.