Mientras trato de escribir,

mastico un poco de sol.

Las hojas sueltas me rodean.

Pasan poco a poco los minutos

y expulso lentamente,

la primera línea de un poema.

Escritura escarpada, ambigua e infinita.

Plasma historias de pesimismo maldito,

y soledades humanas,

que conducen a una batalla,

de final incierto.