Paredes con reproches,

dolores nuevos, dolores viejos,

liberan la amenaza

que flota sobre el espíritu.

Se agrieta la razón.

Las palomas picotean piedras

en la plaza.

Piedra, triste y gris.

Mientras,

un hombre bosteza

revisando las páginas de un diario

que terminará en las manos

del viento.

El mismo que trae

ese olor inconfundible

a sal, muelle, barcos

y

viejas supersticiones

e iras ancestrales.