Una máquina de escribir rota,

descansa bajo el encino,

vieja como las enigmáticas estrellas.

Un pájaro azul,

pica las teclas desvencijadas,

extendiendo sus delicadas alas.

Las palabras,

vuelan una a una

se acomodan a su gusto

formando líneas de versos,

que el viento susurra

y

surgen

rayos luminosos por doquier

en la etérea transparencia.

Extraño conflicto,

poesía y luz

retan al infinito.