Está frío y garúa,

rigores del invierno del Sur.

El silencio late

en la piel de los adoquines.

Al final de la calle

el mar bravío guarda secretos.

Mientras, un hombre,

camina por la interminable escollera.

Mudo de soledad

con él,

la sombra frágil de las ausencias

suspiros lejanos

añoranzas

memorias inasibles.

La tenue luz de la tarde

muy temprano va muriendo.

Unas aves melancólicas

huyen en perfecta formación.

Los pétalos del cielo se abren

se derrama el dulce néctar

que al rato será poesía

multicolor celestial.

El hombre sigue caminando

y sólo ve un monte.