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Los retratos
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Hay una fila interminable de retratos en el corredor. Con aroma de begonias. Olor a café y panela en los patios; y canto de canarios
al alba. Una muerte secreta
los embalsama en los cuartos
giratorios; Sobre la cama la novela de Faulkner “Luz
de Agosto”. El canario canta
sobre el alambre. El pasado está hermético como barco fantasma; con luz mortecina; sobre las
bermudas. Vio venir a Brutus con la daga ensangrentada y sintió escalofrío. La energía se apagó. |